Эти строки будут написаны далеко заполночь.
Ветер будет рвать листы, едва тронутые ручкой, разбрасывать по дому, улице.
Луна будет сковывать своим холодным взглядом.
Для человека будет существовать лишь ветер и листок.
Невидящими глазами он будет выводить линии своей судьбы, зачеркивать их и рисовать новые, балансируя на острие ножа.
За секунду до того, как он сделает шаг, слеза, бежавшая по щеке, застынет навсегда.
Полет.Тишина. Бледное лицо, утопающее в ночи.
Зачем рисуют на салфетке,
Вычерчивая вновь и вновь
Давно забытые остатки
Того, что мы зовем любовь?
Рисуют сердце и амура,
А после пишут старые слова.
Ведь никому совсем не нужно,
Чтобы весна внутри жила.
Все сыты были ей сполна,
Мечтали поскорей уйти,
Но не нашли в себе слова,
Чтобы сойти..сойти с пути.
Когда закончатся букеты,
И отзвучат любви слова,
Наступит мраморное лето
В цветах могильного венка.
Забьет вода с небес по камню,
Задует ветер полевой.
А человек уж в лету канул,
Поник лохматой головой.
Не будет песен на поминках,
Не будет пафоса и слез.
Но одинокая слезинка
Сбежит из уголочка глаз.
Трамвай ушел дальше, а ты остался один. Исчез свет вагонов, осталась темнота.. темнота позднего весеннего вечера. Недалеко горят огни фонарей, по кольцу едут машины. Их фары слепят иногда глаза, оставляя темные пятна. Ты стоишь на остановке и слушаешь тишину внутри себя.
Только что ты гулял по вечернему городу, ощущал холод ветра и тепло Её рук, Её боль и потерянность. Ты старался дать Ей улыбку, беспечную радость, которая заставляет забыть обо всем. А сейчас стоишь один посреди Мира и смотришь на трамвайные пути, которые уходят куда-то.. В голове все спокойно и запутанно, тебе не хочется что-то ворошить и раскладывать по полочкам, поэтому ты просто подставляешь лицо ветру, открываешь глаза и видишь небо, укрывшееся тучами. Где-то там, чуть выше, смотрит на тебя равнодушным холодным взглядом та старуха, что была совсем маленькой девочкой, когда ты стоял над городом, обнимая самого удивительного человека.
Роняешь голову, усмехаясь своим глупым и наивным мыслям. Обернувшись, замечаешь поблизости еще одного человека. Сегодня он пьян и может от того счастлив, что не думает сейчас о суете.
Из-за поворота выплывают огни трамвая, что увезет тебя отсюда.. Один, другой взгляд на дорогу, которая еще связывает с Ней, и перестук колес перерезает эту нить.
В вагоне немного народу, все уставшие, и от того какие-то романтичные, едут домой, а может просто едут. Едешь и ты.. 13ый маршрут увозит тебя с собой в пятницу, и нет надежды вернуться..
Забыть и не вернуться.
Уйти и утонуть.
Погрязнуть в лжи и захлебнуться.
Не слышать. Не смотреть. И не любить.
Быть пошлым, грубым и ненужным,
Отсчитывая сотни душ,
Которые ты выкинул и стал бездушным,
Зачеркивая свою суть.
Идти смеяться, улыбаться,
Скрывая за весельем боль.
И думать, как бы не сорваться,
Чтоб не вернуть свою юдоль..
